Olga | 02 Дек 2025
Жил на свете под золотым азовским солнцем один грек. И судьба была к нему благосклонна. Она дала ему все: и внешность, и ум, и богатство, и Любовь. Он был счастлив. Очень счастлив. Может быть, даже слишком. И боги позавидовали. Отняли ее, свет его души. Осталась только маленькая дочка, как две капли воды похожая на его […]
Olga | 22 Дек 2022
Была в России культура. Или не было? Или…? Ах! Были люди. Таланты. Во всех учебниках расписаны. Гордость нации! – А если присмотреться поближе? Кто из них, из “гордости нации” выжил? Кого не убивала система? Самых выдающихся таки убила. Перечислять не надо, у всех на слуху – Пушкин, Лермонтов, Есенин, Маяковский… Даже эстета Гумилева не […]
Olga | 09 Фев 2022
Вы читали Метерлинка? Очень необычный автор. Грамотный. О сложных вещах пишет просто. И открытым текстом. Для тех, кто готов услышать, конечно. А для остальных – сказки сказками. Для детей, якобы. Хотя… дети как раз и умеют слышать. Больше, чем взрослые. Вы же были ребенком? Помните? Или уже не помните? Так вот, Метерлинк, “Синяя птица”. Все […]
Olga | 25 Мар 2021
А бывают музы-мужчины? Вот приходит к Вам вдохновение. И у Вас пошло. Все равно что. Но оно Ваше. В Вашем вкусе. В Вашем стиле. Узнаваемое. А почему? Потому что муза одна. Вот такая. Она Вас выбрала. Ну, похожи Вы на нее! Она таких любит. Да и Вам комфортно. Вроде как сами пишете, рисуете, рукодельничаете. И люди сразу догадываются, […]
Olga | 17 Мар 2021
Здесь каждый во что-то верит И ищет свою картину, Которая прячет двери В коморке отца Буратино. Мы ищем большие дороги, Заманчивой целью ведомы, А тайна известна немногим, Что двери находятся дома. Но чтобы проведать об этом И ключ подобрать к двери нам, Шагая зимой и летом, Придется пройти полмира. А под крышей дома родного, Повторяя […]
Olga | 14 Окт 2020
Меняют свечи в зале свет И, если очень приглядеться, То сходит со стены портрет Красавицы, любимой с детства. С улыбкой милой на лице, В наряде, как на бал готова, Прекрасней сказочных принцесс Стоит Наталья Гончарова. Она росла в степной глуши, Без роскоши и сожалений, Когда цветок ее души Открыл России первый гений. И, возведя […]
Olga | 09 Окт 2020
Стихи не пишут. Они пишутся сами. Просятся их выпустить. От Вас требуется только оформление. Как шлифовка для драгоценного камня. У шлифовки есть своя методика. Если Вы не чувствуетесебя ювелиром и у Вас нет драгоценных камней, эта методика Вам ни к чему. А вот если есть, с неба […]
Olga | 19 Сен 2020
Для многих это только слова. Красивый оборот. Но… В своем языке Вы прекрасно разбираетесь. С первых слов определяете культурный уровень говорящего. К сожалению людей, говорящих на чистом красивом литературном языке, не так уж много. Даже на радио, на телевидении. Даже на сцене, в кино. Там приближают язык к обычной жизни. А в обычной жизни… […]
Olga | 04 Сен 2020
В каком стиле Вы пишете? Если пишете. А Вы до сих пор не писали? Я тоже. – И вдруг… Как понесло! Сама не заметила, на каком я свете. Раньше о стилях не задумывалась. Какие взятки с рядового гражданина? “Как умею, так и пишу. Да я, собственно, и не пишу. Просто сайт завела кулинарный. Чтобы […]
Olga | 26 мая 2020
Зачем человеку сайт? Если для дела, тогда понятно. Интернет магазин. Или реклама услуг. Чтобы деньги приносил. А для души? Вот чего просит Ваша душа? Мир такой большой. В нем столько всего. А у Вас свое мнение. Свое восприятие. Свой подход. Вы видите какую-то грань. А все ее видят? Может, не все? Для Вас это […]
Olga | 24 мая 2020
Она скользила бесшумно, Как могут коты и боги, А на лице застыла Легкая тень тревоги. Она появилась в полночь На верхней площадке храма. Ее далекие предки Построили этот замок. Теперь все было иначе, И правили здесь другие, Но тайная жрица знала Как говорить с Богиней. И выбрала не случайно Такое место и время. Восстановить […]
Olga | 23 мая 2020
Я иногда вижу. Мне как бы снится. Я хочу написать стихи. О чем? А вот на фоне живой тьмы всплывает строчка серебряным огнем. Одна строчка в прозе. Вместо двух рифмованных. Моя мысль. Но чужая строчка. Кто-то уже написал. Перелистали страницу. Новая строчка. И так штук пять, или шесть. А потом я как бы просыпаюсь. […]
